Сергей «Депресс» Рыгалов

 

В шкафу.

Я завёл скелета в шкафу

Закрыл его на ключ и жду.

Он скребёт ногтями

Бьётся о дверь головой

Он хочет есть,

Он ещё живой.

 

Он хочет умереть

Чем так жить

Но у меня не поднимается рука

Чтобы его убить

 

У него пока есть кожа

И много кишков

Я достану его

Когда он будет готов

Когда на нём не будет плоти

И он будет пригоден

К моей работе

 

Я почищу шкуркой

Покрою лаком

Поставлю в шкаф

И буду рад я

Рад как ребёнок

Новой игрушке

И буду показывать его

Каждой новой подружке

 

 

Злой кондуктор

Злой кондуктор грызет провода

Он не любит этот маршрут

Злой кондуктор ломает дома

Он хочет готовить дома суп

злой кондуктор кидает слова

Злой кондуктор ненавидит тебя

злой кондуктор пинает пакет

Теперь нет трамвая

Кондуктора тоже нет.

 

 

***

Плюшевые мишки, пластмассовые куклы

Кто-то стирает в твоей азбуке буквы

Режешь мамины тетрадки

Делаешь для любимой книжки закладки

Ночью к тебе в окно лезет кто-то

Ему ты рада до кровавой харкоты

Утром он уходит обратно

А ты мастурбируешь

И тебе так приятно

 

***

Разбить будильник о стену

Уничтожить себя

Зарезать соседа

Обломками льда

Воткнуть ножик в спину

Никого не любить

Печально на свете

Может и от этого быть

 

 

***

Рукописи не выплаканных слёз

И не сбытые мечты

Это мятая бумага

И металлического шарика следы

 

 

***

Жёлтые обои, тусклой лампочки свет,

В тёплой лужи крови остывает пистолет;

Я сижу и что-то тихо пою,

Из маленькой дырки в твоей голове

Вылетает душа и подходит ко мне;

Я предложил сигарету и дал прикурить -

Она села рядом и стала говорить,

«Мне всё равно» - сказал я ей

Это сон и шутки ночных фей.

 

 

НА ПЕРЕДОВОЙ ДЕФОРМАЦИИ

 

 

Диана Евлоева

 

 

Ё

ЛАПКИ ИЛЬИЧА

 

 

Дмитрий «Лешик» Бибаш

 

Кровь

Поздний вечер. Я иду по зимней улице вместе с одним своим приятелем. Темно. Снег кружится в свете фонарей в каком-то мистическом танце, падает на тротуар, хрустит под ногами. Я смотрю на него – он чистый и белый, но мне кажется, к что к его белизне примешался легкий красноватый оттенок. Возможно, мне это просто мерещится, потому что я весьма неважно себя чувствую, так как не сплю уже вторые сутки.

Легкий хруст от наших шагов, тихое завывание ветра, где-то между домами – вот и все звуки, которые, словно, легкие мазки от кисточки невидимого художника ложатся и тут же пропадают на фоне царящей волшебной тишины. Я так сильно устал, что стоит несколько секунд подержать глаза закрытыми, как мне начинают видеться сны. Спрашиваю приятеля, сколько сейчас времени. Он смотрит на свои часы и отвечает: «Сейчас половина двенадцатого». Сейчас мы идем вдоль одной девятиэтажки, в которой я живу.

Мы заходим в мой подъезд. Подходим к лифту – тот не работает, из-за его полузакрытых дверей пробивается немощный электрический свет. Моему знакомому нужно на четвертый этаж, а мне придется подниматься пешком на последний, девятый. Такое ощущение, что тут не горит ни одной лампочки. В почти полной темноте мы преодолеваем три этажа. Наконец, появляется мертвенно-бледное освящение от лампы дневного света. Здесь, несмотря на то, что я был с открытыми глазами, меня посещает какое-то видение. Не знаю, сколько времени прошло, галлюцинацию прогнали слова моего приятеля, который, оказывается, трясет меня за плечо и спрашивает: «Эй! Очнись, с тобой все нормально?». Я отвечаю ему, чтоб он помог мне написать сейчас одну книгу, так как я увидел красный цвет. Но это, конечно же, чушь. Лучше, чтоб он ушел туда, куда ему там нужно. И он это, кажется, понимает. Усмехнувшись, он говорит: « В другой раз. Ладно, удачи добраться до вершины Олимпа, и спокойной ночи!». Потом я теряю его из вида.

И продолжаю подниматься выше.

На восьмом этаже я вижу широкий луч, возникший из-за распахнутой двери. Он освящает троицу: парня и двух девок. Парень высокий, широкий, в спортивном костюме и со стрижкой «под ноль». Двух блондинок, которые стояли рядом с ним я плохо рассмотрел. От всех троих просто разит перегаром. Они несут какую-то чушь и еще что-то про лифт. Заметив меня, они поворачиваются в мою сторону, искривляя свои лица в какие-то гримасы, выражающие презрение. Мне, в общем-то, на них сейчас наплевать, я поднимаюсь выше – на свой этаж, стою перед дверью, ищу ключи. Наконец то – дверь открыта! Я захожу в свою квартиру. Я сбрасываю с себя всю верхнюю одежду: пальто, шарф, перчатки падают на линолеум в моем коридоре.

Я захожу на кухню, чтобы выпить стакан воды. Смотрю на часы – уже без трех минут двенадцать.

 

Почти ровно в полночь лезвие режет меня, я истекаю кровью – воплощается в жизнь то видение. Я смотрю на кровь – ее целая река. Я весь в крови, пол, стены, стол – все в моей крови. В полночь ровно все останавливается. Время исчезает и замирает, я смотрю на кровь, наверное, целую вечность. Это поразительно: комната со старыми обоями, свет от слабенькой тусклой желтой лампочки, старый белый холодильник, ночь за окном, красные капли, застывшие в воздухе, и секундная стрелка стоит без движения ровно на цифре двенадцать. Я увидел в крови вещи, поразившие даже мой пресыщенный знаниями о чудесах ум. Странная смерть…

 

 

«SMET@na»

 

А что дальше?

Вот бывает ещё так, живёшь ты, чего-то делаешь, веришь там во что-то и, порой, тебя увлекает, ты окунаешься в это с головой, забываешь обо всём, делаешь, делаешь, делаешь, и в кайф тебе и в радость, и не надо тебе ничего другого. Живёшь ты, делаешь, а тут вдруг бац, и нахрен тебе это всё не нужно. И ты вдруг начинаешь метаться, туда, сюда, то зашвырнёшь всё, как можно дальше, то хватаешься за старое, потому как привык и будто уже и не можешь жить без этого. Вроде бы и жаль тебе, того, привычного, того, что ты называл своей жизнью, но что-то внутри свербит, ноет, переходит на крик. И кричит оно, о том, что, «нет, это уже не катит, выкинь это и забудь!», а ты думаешь: «Как это так, «не катит», «выкинь», «забудь», а дальше что?». И, наверное, вся загвоздка этой внутренней революции твоей души в том и кроется, в этом самом «А что дальше?». А что дальше? А дальше, начинается паническая гонка, и ты не имеешь ни малейшего представления, о том, за чем ты гонишься, куда ты гонишься, хватаешься за всё подряд в надежде, что вот, вот оно, то, что тебе нужно, потом присматриваешься внимательнее и понимаешь – это всё мусор, красивый, привлекающий к себе твоё внимание, но всё таки это мусор. И вот ты швыряешь этот хлам и продолжаешь свою судорожную гонку.

Утомившись и возможно в какой-то степени даже отчаявшись, ты останавливаешься, закуриваешь сигарету, садишься и думаешь, думаешь, думаешь, иногда, что-то черканув в блокноте. И вот так думаешь ты о разном, а мысли твои всё равно каждый раз упираются в один и тот же вопрос. А что дальше?