Аэропорт Миннеаполис, штат Миннесота

Уже стемнело, шел реденький дождь, когда Скалли вышла из агентства по прокату автомо­билей, держа в руке ключи от машины. Как выяснилось, о ней позаботились местные со­трудники ФБР: кто-то заказал и оплатил аренду ее любимого «форда». По номеру она нашла на автостоянке агентства снятую машину, заброси­ла в нее вещи, села сама и направилась в город.

Шоссе было почти пустым, потому что погода была нелетная и самолет Скалли приняли после­дним. До утра новых рейсов не ожидалось. В салоне было темно, только циферблаты на при­борной доске отсвечивали зеленоватым светом.

Вскоре ее нагнала какая-то машина и по­шла сзади, вплотную. Зеркала отражали сле­пящий свет галогеновых фар, и в этом свете капли дождя на волосах Скалли засверкали мелкими бриллиантами. Машина сзади все

не обгоняла, хотя явно могла развить боль­шую скорость, чем сейчас. «Может, водитель осторожничает из-за мокрого асфальта?» — предположила Скалли и взяла чуть правее, одновременно плавно сбавляя скорость.

Двигатель позади взревел, фары еще прибли­зились, и «форд» вдруг содрогнулся под ударом. Скалли бросило на руль, но ремень безопаснос­ти удержал; «Господи, он пьян, что ли, или за­несло?» — успела подумать девушка, когда ма­шину тряхнуло еще раз. «форд» опасно занесло на обочину, но Скалли автоматически выровня­ла машину и форсировала двигатель. И тут ее преследователь показал настоящие возможности своего автомобиля. Стоило Скалли вырваться вперед, как преследователь нагонял ее и начинал аккуратно сталкивать на обочину.

Руль рвался из рук, шины скользили по глад­кому дорожному покрытию. Скалли не улови­ла того момента, когда потеряла управление на повороте, ударилась виском о дверь и потеряла сознание. Последнее, что она инстинктивно успела сделать, — нажать на тормоз...

Отделение ФБР Миннеаполиса напоминало бурлящий котел. Агенты обзванивали отели, больницы и полицейские участки; в аэропорт было послано трое агентов, чтобы опросить служащих самого аэропорта и всех киосков, кафе и агентств.

— Ей пора бы быть здесь, — ворчал Бок. — Самолет сел три часа назад.

— Вы плохо знаете агента Скалли, — хо­лодно ответил Молдер. — Если бы она могла, то уже была бы здесь. Меньше всего она спо­собна на авантюры и самодеятельность.

Бок, судя по его физиономии, хотел было выдать нечто ядовитое, но ему помешала вле­тевшая в кабинет без стука девушка-агент.

— Простите, сэр. Агенты, посланные в аэро­порт, нашли на шоссе машину агента Скалли. Пустую.

В следующее мгновение Молдер и Бок, на ходу подхватив плащи, бросились к двери.

Осмотр места происшествия почти ничего не дал, но Молдер со всей возможной дотош­ностью облазил ближайшие кусты и дорогу, подсвечивая себе фонариком. Бок подошел к агенту ФБР, когда тот чуть не облизывал синий «форд» Скалли.

— Ну как, нашли что-нибудь? — скепти­чески поинтересовался начальник отделения.

— Нашел, — мертвым голосом ответил Мол­дер. — Скалли столкнули с дороги. Похоже, столкнувшая ее машина была белой или очень светлой. На крыле у машины Скалли остался след краски. Отскребите эту краску и отдайте в лабораторию проанализировать. Срочно! Мы обязаны найти того, кто это сделал, и раньше, чем он возьмется за Скалли.

— Что вы...— на лице Бока отразились по­нимание и ужас. — Вы думаете, это Фостер?

— Я проверял, — безжизненно сказал Мол­дер. — В ту ночь, когда нас вызывали в полицейс­кий участок, он сидел там по обвинению в напа­дении на женщину. Он вполне мог не спать и видеть нас. И если он решил получить Скалли...

— Господи!

Вернувшись в кабинет Бока, коллеги сразу кинулись к телефонам, не стесняясь будить никого. В ту ночь владельцы многих фирм по прокату автомашин, оторванные от телевизо­ров или собственных подушек, ругали ФБР изыс­канно и неутомимо.

Молдер как-то ухитрялся сдерживать себя и говорил с людьми холодно, но вежливо. Бок же, опасаясь не только за жизнь Скалли, но и за свою карьеру (вряд ли ему простят гибель вашингтонского агента), частенько не стеснял­ся в выражениях.

Вот и сейчас, прежде чем задать толковый вопрос, он четыре минуты орал на почтенного мистера Ашби, виновного лишь в том, что он туго соображает спросонья.

— На Дональда Фостера ничего не зарегистри­ровано? Хорошо, хорошо, я понял, — он обернул­ся к Молдеру. — Краска называется «слоновая кость». Это двухкомпонентная краска горячей сушки, ею пользуются две крупные автокомпании. По нашим оценкам, этой краской выкраше­ны 60 тысяч автомобилей в городе и пригородах.

— Что? — рявкнул Молдер в телефон и бросил трубку на рычаг. Потом еще раз выслу­шал сообщение Бока.

— Что у вас? — безнадежно спросил Бок.

— Никто не обращался в агентство по про­кату автомашин, — зло ответил Молдер. — Черт! Телевизионщики снимают на темных улицах, как полиция бьет ни в чем не повин­ных граждан, в трех городах штата каждый день видят НЛО, но никто не заметил, как женщину сбросили с дороги!

— Ее могли отвезти, куда угодно. Как мы будем ее искать?

Беспомощный тон Бока неприятно поразил Молдера. Неужели он сам так же нелепо выг­лядит? Неужели ничего нельзя сделать? Вот сейчас Скалли, его Друг и напарник, находится в руках обезумевшего убийцы, и ей не на кого надеяться, кроме как на Молдера... Какое они имеют право раскисать?

— Надо начать сначала. Как это ни против­но, надо пробраться в его мысли и попробо­вать представить себе, куда он мог поехать.

— Куда угодно, только не к мамочке до­мой, правильно? — фыркнул Бок.

Молдер, бродивший до того по кабинету, остановился как вкопанный, пораженный нео­жиданной мыслью.

— Почему вы так сказали, Бок?— вкрад­чиво осведомился он.

— Ну, потому что он на нее так зол... — растерянно объяснил Бок. — Вы же сами на­писали в своем примерном описании подозре­ваемого.

— А если мы ошиблись? Если мы с самого начала исходили из неверной посылки? Что, если он ее нежно любит?! Бок, мы знаем, где живет его мать?

— Я не узнавал...

— Давайте узнаем, и поскорее! «Поскорее» растянулось на двадцать ми­нут: пока компьютер связался по модему с центральной базой данных, пока из груды не­нужных сейчас сведений выудили сведения о Фостере, потом уже о его матери, Эве-лине Джейн Фостер, в девичестве Ламберт...

— Мать живет в Богаратон, Флорида, — сообщил наконец Бок. — Поправка: жила. Она умерла год назад.

— А машина у нее была?

— Белый «седан», одна из последних моде­лей.

Коллеги переглянулись.

— Та-а-ак, — протянул Молдер. — Вот и машина нашлась. Бок, а что, если в Богаратон был просто зимний домик, сезонный? А на самом деле есть квартира или дом здесь, в Мин­неаполисе?

Мужчины вновь склонились над компьюте­ром и через минуту получили короткий не­двусмысленный ответ.