Воттоваара. Зело мистическая гора

Может быть, начать нужно с того, что я до сих пор никак не могу запомнить правильное написание названия этой горы?.. Вооттавара, Воттаваара, Воотовара, Вооттоваарра, Воттоваара… Впрочем, я не одинок. В интернете такой же кавардак.

Нас пятеро. Мы едем на гору Воттоваара. Давайте называть её так, ведь надо же как-то её называть… Нельзя же её называть просто Гора. Впрочем, некоторые именно так её и называют. С придыханием. Ведь гора сия зело мистическая бысть. Мистического с нами произошло в эту поездку очень много.

Сели в поезд СПб – вроде бы Петрозаводск…

Едва расселись-разложились, входят пограничники. Никогда не думал, что с Карелией у нас есть охраняемая граница… Оказывается, есть. Даже ещё более охраняемая, чем с Белоруссией.

– Кто старший? – спрашивают пограничники.

Все сразу стали наперебой кричать, что старшие – это они.

– А сколько вас, – спросили нас.

Мы приняли этот вопрос всерьёз, потому что, действительно, были не уверены по поводу своей численности. Оказалось, вопрос этот был задан не просто так, он был лишь первым в череде других профессионально-провокационных вопросов, призванных выяснить степень нашей вменяемости. Видимо, пограничники уже знали, что в Карелию вменяемые ездят редко и то в небольшом количестве. Мне сразу вспомнилась история из студенческой юности, произошедшая в далеких 80-х, когда я вместо того, чтобы заниматься скалолазанием на карельских скалах, провел майские праздники в камере на погранзаставе…

– Пятеро, – ответили мы.

– А где шестой?

– Там за стеной, – сказали мы и добавили. – Но это не наш.

– Ладно, давайте ваши паспорта… Так… Значит, выехали вы шестого? – третий провокационный вопрос. Но мы уже были готовы.

– Как же, шестого?! Пятого!!! – возмутились мы.

Пауза. Изучение документов.

– Вагон номер шесть, – произносит задумчивым голосом пограничник. Но мы уже начеку:

– Семь! Семь! – почти орём мы.

– А тут написано «вагон номер пять», – вперивается он в нас прозорливым взглядом. – Почему вы сели не в свой вагон?

– Да вы посмотрите внимательней! Там же написано, что номер семь!

– Ну ладно. Напишите состав группы, паспортные данные, маршрут, время пребывания в Карелии и через полчаса пусть старший группы принесёт всё это в шестнадцатый вагон. Это — следующий за вашим.

Потом выяснилось, что это очередная провокация, и 16-го вагона не существует вообще. А нести нужно было в шестой. Наши соседи позднее подтвердили, что пограничники, действительно, сказали: «В шестнадцатый». Странная страна Карелия… И пограничники в ней странные…

В общем, выбрали мы старшим группы человека, который в этих глухих и нелюдимых местах когда-то давно тоже служил пограничником. Он ушёл искать 16-й вагон, вернулся через два часа и говорит: «Они мне сказали, чтобы мы белых медведей не убивали».

Настала пора объяснить, зачем же нас всё-таки понесло в Карелию. Мы хотели поближе познакомиться с Воттоваарой, которую называют «Русским Стоунхэджем». На её вершине находятся сотни сейдов – древних мегалитических сооружений, а в её окрестностях происходят самые разнообразные чудеса.

Действительно ли это место силы древних саамов, как утверждают эзотерики и уфологии, или нагромождения гигантских камней — это всего лишь последствия движения ледника, как говорят серьёзные учёные, мы и хотели выяснить.

На станции Гимольская нас встретил «хозяин» Горы – Сергей Михайлович Симонян, местный краевед. Именно он в конце 1970-х обнаружил сейды на Воттовааре. Теперь он считается главным экспертом, проводником, экскурсоводом, популяризатором и защитником Горы от всяких на неё посягателей.

Вскоре чудная автобудка с Симоняном за рулём и с дымом из трубы, пёрлась через лес, ломая ветки, переваливаясь через громадные валуны и чавкая болотной жижей. Казалось, что она то ли сошла со страниц детской книжки про динозавров, то ли выползла из так и не снятого мультфильма Миядзаки.

Воттоваару часто путают со Смерть-горой, которая расположена в пяти километрах юго-восточнее неё, и печально известна гибелью на её склонах сотни партизан в 1942 году. Чтобы не плутать, мы и попросили Симоняна отвезти нас прямо на место и поводить по Горе. Как оказалось, не зря.

Ночью в наш лагерь завалилась толпа обдолбанных москвичей, вооружённых пистолетами, с явным намерением повеселиться и покуражиться, но увидев Симоняна, их главарь сразу дал задний ход. Сергей Михайлович здесь в авторитете даже у самых тупых отморозков.

Когда москвичи ушли, Симонян усмехнулся:

– Бизнесмены, блин! Наберут за бабки в Москве идиотов, привезут на Гору, незаметно в общую кастрюлю грибов каких-нибудь накидают и говорят: «Чувствуете, как плющит?!» А потом в интернете, да что там в интернете, в газетах столичных появляются «отчёты» этих экскурсантов, каких чудес они тут насмотрелись.

Чудес мы на Воттовааре тоже насмотрелись, но большинство из них – сугубо интимного, внутреннего плана. На Горе явно что-то происходит, а вот что, за три дня тут не разберёшься…

Почти всё время стоял такой густой туман, что солнце сквозь него прорывалось, как французы сквозь редуты Раевского, и мы бродили в этом тумане, как йодлики на моновелосипедах. Часами плутали по ровному месту, где даже трёх сосен не было…

Иногда туман расступался, и нам открывались то «сейды» – гигантские каменные глыбы, стоящие на трёх маленьких камушках, то колодец, «вырубленный» в гранитном монолите, то расколотые неведомой силой напополам скалы, то загадочные «пирамиды», то таинственная «лестница в небо»…  И всюду, как призраки из экранизации какого-нибудь готического романа, из тумана выползали и проявлялись искорёженные, обожжённые недавним пожаром, завязанные в узлы деревья…

А вот белых медведей не убили ни одного.

 

Брат-3

Как-то в начале 90-х на майские праздники отправились мы с друзьями в Молдавию. Договорились с одним из кишинёвских винзаводов, что напишем про них статью, а за это они нас поселили в самом шикарном отеле Кишинёва, да ещё и с завтраками, что тогда было внове.

Кишинёв запомнился тем, что центр города напоминал огромный сельскохозяйственный рынок. Страна маленькая, бедная, на выходные весь народ едет в столицу покупать-продавать. Но что было совсем удивительно: на каждом углу стояли лоточники и продавали в розлив — не вино, как можно было бы подумать в этом виноградном краю, — а водку. И было их там тыщи! То есть, весь народ ходил по этому рынку абсолютно в умат.

После Кишинёва и обязательной официальной экскурсии по знаменитым винным подвалам (осталось впечатление, что там был какой-то просто гигантский подземный город, уставленный бочками вина, и мы по нему, вроде бы, даже ехали на машине…) и дегустации прямо в кабинете Самого Главного Директора, мы отправились самостоятельно осматривать достопримечательности страны.

Интересовали нас старинные молдавские монастыри, затерянные среди невысоких холмов и крохотных деревень, сами похожие на маленькие деревни. Был я тогда воинствующим атеистом, как и все мои спутники, и монастыри привлекали нас, скажем так, с туристическо-познавательной и исторически-архитектурной точки зрения.

Ехали весело, в раздолбанном абсолютно автобусе без окон и дверей, по ухабам и рытвинам. Мужики, возвращавшиеся с рынка, продолжали всю дорогу догоняться. Наливали и нам… У водителя играла совершенно чумовая кассета с песнями какого-то местного шансон-барда: краковякская смесь ресторанного блатняка и кустурице-бреговичской балканщины.

Когда доехали до конечной точки маршрута, я подошел к водителю:

– А кто это у вас тут играл всю дорогу?

– А,.. то Толян Кишинёвский.

– А давайте с вами поменяемся: вы мне кассету, а я вам вот такую штуку, – я достал из рюкзака свой походный будильник китайского производства.

Ударили по рукам.

Эта кассета до сих пор у меня лежит в специальной коробочке с другими такими же дисками и кассетами, которые я напривозил из разных стран. И с каждой кассетой связана своя история. Надо будет как-нибудь радиопередачу сделать про них, что ли…

И вот пошли мы по монастырям. Где пешком, где на попутках, а где и на телеге, запряжённой лошадью…

Рядом с одним из монастырей есть скала, на которой отпечатался след Богоматери, когда-то явившейся какому-то монаху. Нашли мы его. Следок маленький, как у младенца…

Спустились со скалы, а чтобы выйти на дорогу, надо через монастырский двор пройти. Идём… И вдруг видим: в дверях небольшого низенького сарайчика монах стоит. Стоит и на нас смотрит. А монах непростой, сразу видно: борода до пят, брови как две тучи грозовые, одежда чёрная с белыми крестами на ней.

Мы поздоровались. Он промолчал. Только посмотрел страшно…

А к вечеру со мной случилось. Из всех моих отверстий стала хлестать оранжевая жидкость, похожая по цвету на популярный напиток фанта. Ну, думаю, отравился чем-то. Но чем? Все ели и пили одно и то же, а такая напасть на меня одного. Друзья у костра сидят, выпивают, а я даже подняться на ноги не могу, лежу пластом. Отползаю только время от времени в кусты, чтобы очередную порцию оранжевой жидкости из себя извергнуть.

Два дня после этого ни на еду, ни уж тем более, на вино смотреть не мог.

А на третий день оказались мы ещё в одном монастыре. Приняли нас там с распростёртыми объятиями. Накормили ужином. Настоятель бутыль красного церковного вина выставил. Куда ж в Молдавии без вина?! Там даже младенцев им поят, чтоб не плакали…

Наконец братия разошлась по кельям, остался с нами один то ли трудник, то ли инок Аурел. Широченный такой, бородатый и улыбчивый, похожий на брата Тука… Приставили его к нам, дабы он проследил, чтобы девчонки от мальчишек по кельям отдельно лежали и не куролесили.

Разговорились мы с ним. Выпили настоятельскую бутыль, потом он ещё принёс… Рассказали, где уже побывали. Рассказали и про тот монастырь, рядом с которым след Богоматери в скале отпечатался.

– А у меня там брат старший в схимниках, – говорит Аурел. – Уже два года из кельи не выходит. Обет затворничества у него такой: людей не видеть. Еду ему под дверь ставят раз в день, и всё.

– А, так мы его видели! – говорю я. – С длинной бородой и в чёрных одеждах с белыми крестами.

– Ну да, похоже, что он. Но только не могли вы его видеть. Ему схиму ещё полгода держать.

– Да видели мы его, точно! – закричали наперебой мои друзья и подруги.

– А, может, это кто-то другой тогда был? — попытался я разрешить возникшее несоответствие.

– Не. Не может. Он там один такой. В белых одеждах, с крестами.

— В чёрных.

— А, ну, да… В чёрных, с белыми...

Ты-ды-ды-ды, как говорил Бетховен в таких случаях.

Рассказал я Аурелу, что со мной после встречи с его старшим братом приключилось, а он мне и говорит:

– Как вы его смогли увидеть, я не знаю, но одно скажу точно: это он из тебя дьявола хотел выгнать, вот что.

— А что, во мне дьявол сидит, ты думаешь?

— В каждом человеке дьявол сидит с рождения, по греху нашему.

В эту ночь вместе с нами в монастыре ночевал беглый зек. Монахи знали, что он «убивец», но ментам его не выдали. Потом мне сказали, что это был младший брат Аурела, который несколько лет назад по пьяне их отца убил. Лесоруба. Хотя, при чём здесь лесоруб?!

 

 

Про красное дерево

23 мая 2007 года

Любое чудо или божественное вмешательство в нашу жизнь всегда можно объяснить рационально. Но иногда ничего объяснять себе не хочется, а хочется просто в это чудо поверить. Когда я сталкиваюсь с чудесами, то принимаю их такими, какие они есть, и не пытаюсь объяснить с научной точки зрения. Хотя искушение такое имеется всегда.

Случилось это происшествие на Кубе, в небольшой курортной деревеньке Ла Бока. Курортная — это, конечно, громковато сказано. Шикарных пляжей и отелей для иностранцев, как, например, в туристической резервации в Варадеро, там нет, но какие-то отдыхающие из местных, живущие в пошарпанных гостиницах советского типа, всё-таки изредка встречаются. Есть даже что-то вроде дайвинг-центра.

Жил я в Тринидаде, а это километров пять от моря. В один из дней взял велосипед напрокат и поехал купаться. Фотоаппарат, естественно, захватил с собой.

Остановился у скульптуры на въезде в Ла Боку — скачущий на фоне волн марлин, — чтобы её сфотографировать, и вдруг понял, что вчера забыл зарядить аккумулятор: на мониторе мигало последнее деление. Ну, ладно, подумал я: буду просто купаться и загорать.

Ла Бока. Бетонный ларёк с разливным пивом и надписью «Viva Fidel!» на стене, у которого сидят два сонных мужика в майках… Местные мальчишки бросают с берега сеть в проплывающую по мелководью стайку рыбёшек… Пустой магазинчик с солью, спичками, мукой, яйцами и сигарами, выдаваемыми по карточкам… Однорукий негр-продавец… Всё это я успел сфотографировать. На одноруком негре аккумулятор сел окончательно. Я его вытащил, положил на солнце (каждый знает, что когда аккумулятор нагреется, он ещё может немножко поактивничать) и пошёл купаться.

Через полчаса к берегу пристала лодка с рыбаком, и он стал вытаскивать свой улов. Я вставил в фотоаппарат горячий, как уголь аккумулятор, и действительно, сделал ещё несколько снимков. Рыбак с удовольствием попозировал мне, держа за жабры разноцветную рыбу в полруки длиной. После этого аккумулятор сдох окончательно.

Я сел на велосипед и поехал вдоль берега моря между низких зарослей каких-то тропических растений. Время от времени доставал фотоаппарат и пробовал снимать открывающиеся пейзажи, но чуда больше не случалось. Электричества не было.

На горизонте стали сгущаться тучи, я повернул обратно к Ла Боке, но поехал по другой дороге.

И тут со мной произошло самое сильное психоделическое переживание в жизни. Хотя ничего такого я не ел, не курил и не пил даже пива.

Я просто увидел самое красивое зрелище на земле!

Яркое солнце освещало слепяще-жёлтый песок. А на песке стояло Красное Дерево.

За ним переливалось бирюзой море, а дальше голубели, потом синели, а потом чернели горы, и там всё сверкало и сияло. Тучи миллиона оттенков сталкивались в вышине и метали молнии.

А у меня на шее болтался бесполезный, мёртвый фотоаппарат. Зарядка тоже осталась в Тринидаде. Помощи ждать было неоткуда. И тогда я сказал:

– Боже, помоги мне. Вот это, то, что я сейчас вижу, — это самое красивое, что я видел в жизни. Я хочу, чтобы вместе со мной это увидели те, кто мне дорог. Я хочу поделиться с ними этой красотой. Если Ты такой всемогущий, помоги мне, пожалуйста, сфотографировать это. Пусть фотоаппарат заработает, и я сделаю хотя бы ещё один кадрик. Вот тогда я поверю в Тебя по-настоящему. И даже покрещусь. Докажи же, что Ты существуешь!

Конечно же, я юродствовал. Богохульник и атеист я был в то время ещё тот, а законы физики никто не отменял.

И тут среди полного безветрия на красное дерево налетел сильнейший порыв ветра, как будто кто-то невидимый потряс его за ствол рукой, и сорвал с него пять цветков. И они сорвались. И легли прямо мне под ноги.

Я ради прикола переключил рычажок фотоаппарата с off на on, и его окошечко засветилось!

И там была ПОЛНАЯ батарея.

Эта полная батарея добила меня окончательно, ведь я просил всего об одном кадре…

Существо, которое заряжает разряженные аккумуляторы…

Стоит ли говорить, что как только я сделал пару кадров, солнце тут же зашло. Всё вокруг посерело… На всё-про-всё у меня было всего каких-то пять секунд.

Я стал бегать по деревне, трясти кубинских отдыхающих людей за грудки и кричать:

– Миракл! Миракл!

Кубинские люди смотрели на меня, как на идиота, и говорили:

– Да-да. Циклон… Тропики…

Хлынул ливень. Я спрятался под навес магазина и записал это всё. А потом вышел на берег Карибского моря и сел.

В это время в Питере, на обратной стороне нашего Земного шара, мой друг Александрит увидел падающую с неба звезду и прислал мне об этом смс. В Ла Боке нет мобильной связи, и весь день на телефоне у меня горела надпись «нет сети», но это сообщение каким-то образом пришло.

И почему-то это меня нисколько не удивило.

 

 

Крестины

Чудеса происходят каждый день. Всё зависит от того, как мы их интерпретируем. Для одного это Чудо, а для другого просто «циклон-тропики». Господь никогда не даёт стопроцентного подтверждения своего существования. Он проявляет себя в полутонах: совпадения, случайности, дежавю, сны, знаки, символы… Не ждите, что Он явится и скажет: «А вот он я! Только что из-за руля!»…

Думаю, что все Его чудеса — все эти хождения по водам, кормление пятью хлебами, превращения воды в вино и даже Воскрешение — все они были явлены не явно. Так, например, после Воскрешения апостолам явился «некто похожий на Него в белых одеждах» и сказал: «Вы что, парни, не узнали меня что ли?!»

Ну, да оставим богословские беседы богословам…

В общем, назвался груздем, — крестись. И поехал я креститься. Да не просто так, в какой-нибудь первый попавшийся храм, а аж на самый что ни на есть — Урал. Есть там деревенька — Слобода. В ней мой отец родился. Основали её казаки, которые покоряли с Ермаком Сибирь. Стоит она на реке Чусовой. И есть там церковь. Прямо на берегу, на скале — белоснежное здание с синим куполом. Стоит и в воде отражается…

И… (Чуть было не написал: чёрт дернул меня поехать туда креститься). Впрочем, без чёрта не обошлось. Но обо всём по порядку.

Каким-то чудом нашел через интернет мобильный телефон настоятеля этой церкви. Был он по ту пору в отпуске, в отъезде, значит. Спросил у него, можно ли приехать покреститься, что для этого нужно, когда он из отпуска возвращается и так далее… В общем, очень серьёзно подошёл я к этому вопросу, даже стал сбивчиво рассказывать ему, что корни мои — тут, что имена шестерых Ржанниковых, на войне погибших, на обелиске, на деревенском кладбище выбиты… Но батюшка раздражённо отмахнулся от меня, как от назойливой мухи:

— Приезжайте. Покрестим.

Типа, много вас таких…

Понятно, у него работа, а я-то волнуюсь… Помню, когда в комсомол вступал, и то волновался, а тут креститься в сорок лет… Это ж не шутки.

Подготовился, «Отче наш» выучил, рубашку крестильную чуть ли не сам сшил, родственникам водки купил цельный чемодан, жену с двухмесячной дочкой дома оставил, поехал креститься…

Приезжаю, водку с родственниками два дня попил, больше не стал. Пощусь, «Отче наш» перед сном читаю. Всё, как положено.

Накануне крестин решил в баню сходить. Не в городскую какую-нибудь, а в настояшшую, деревенскую, уральскую… Никого для компании не нашлось, да и кому охота с трезвым со мной в баню идти?! Пошёл один. И ведь знал, что одному в баню нельзя, — банник запарит, — а всё равно пошел!

Попарил сам себя веничком, вымылся, кваску выпил домашнего, «Отче наш» три раза прочитал да и спать лёг. Завтра ведь креститься надо... От родственников до церкви километров восемь, муж сестры двоюродной обещал на машине подвезти.

Лёг я, а мне худо…

Да так худо, как никогда в жизни худо не было.

Ну, думаю, угорел я в бане. Лежу, помирать всерьёз собираюсь… Руки-ноги не шевелятся, сердце как дятел колотится, трясёт всего, знобит, тошнит, крутит, голова кружится, на потолке — «вертолёт», как от литра водки, в животе огнём жжёт, пальцы ледяные, дрожат… И жалко мне одного только, что жену-раскрасавицу с дочкой своей крохотулечкой я больше не увижу.

А тут ещё кто-то стал по пустому дому ходить, посудой в шкафу звенеть да половицами скрипеть. И ходит прямо в головах ведь!… Чуть меня чем-то своим не касается.

Волосы мои зашевелились, потом дыбом встали, по коже мороз пошёл, трясти ещё больше стало. Начал я Богу молиться. Просить у Него не забирать меня отседова. «Отче наш» раз тыщу, наверное, прочитал. Глаз до утра не сомкнул. Лежу, жду когда петухи псалмы пропоют. Прям, как Хома Брут.

…Наконец посветлело за окном. Муж сестры двоюродной с сестрой двоюродной, слышу, приехали. Дверь своим ключом открыли, заходят. Весёлые уже с утра, румяные… А я встать не могу.

— Угорел я вчера в бане, братцы, — говорю. — Не пойду никуда.

— Да ты што?! За такие тыщи километров приехал и не пойдёшь?!! Давай-ка таблетку от внутрешнего давления выпей и поехали уже!

— Не, ребята, извините, не могу.

Переглянулись они понимающе. Всунули в меня горсть таблеток «от внутрешнего давления» для профилактики, одеться помогли, до машины кое-как дотащили, на заднее сидение бревном бросили и повезли креститься.

Едем по просёлочной дороге. Вдруг — бац! Муж сестры двоюродной как даст по тормозам!

— Менты! А я выпимши и без прав!!!

— Да откуда ж они взялись?!  — вопит сестра. — Никогда их тут, леших, не было!

А муж — руль влево и прямо по лесу, без дороги!

— Заметили?

— Да нет, вроде…

— Блин, а если заметили? Надо машину бросать!

Я лежу на заднем сидении, тошню, по кочкам трясусь, офигеваю от всего этого…

Выскочили из леса у какой-то железнодорожной будки. Муж заднюю дверь открывает:

— Вылезай! Пешком пойдём.

Понимаю, что отнекиваться бесполезно, но, слава Богу, таблетки от внутрешнего давления действовать начали, легче мне маленько стало. Вылез. Пошли. По шпалам.

— Это у нас тут в сталински времена узкоколейка ишо была…

Я ползу, чуть не на карачках… Тут дождь ещё начался. Мне зонтик дали, а я его держать не могу…

Наконец, кое-как доковыляли до церкви. Народу — тыща! Многие из Первоуральска приехали, а некоторые аж из самого Свердловска. И все креститься.

Батюшки месяц не было, так что желающих поднакопилось. Церковь-то знаменитая. Она даже при советской власти не переставала фунциклировать.

Желающих много, а у меня поезд обратный завтра.

Открылись двери, народ стал внутрь заходить. Заходит-заходит, не помещается весь. Батюшка говорит:

— Сопровождающим покинуть помещение. Остаются только крестящиеся.

Остались мы, крестящиеся. И всё равно тесно. Человек сто нас, не меньше. От младенцев — до таких, как я, оболтусов великовозрастных.

Я рубаху крестильную надел, крестик купил. Хотел покрасивше какой-нибудь, серебряный али золотой, даже тыщи три рублёв для этой покупки в заначке припас, но в продаже оказались только оловянные. За пять рублей. Вот когда ещё юмор моего Бога-то проявился…

Наконец батюшка поставил нас всех в круг, сам посредине встал. Дети орут, бабки молитвы поют, батюшка на всех святой водой брызгает.

Как на меня брызнул, так во мне что-то как бы вздрогнуло и наружу выскочило. И тут парень, что прямо напротив меня в круге стоял, вдруг как грохнется на пол! Визжит, извивается, ногами сучит. Люди, конечно, шарахнулись, а Батюшка даже глазом не повёл, машет своим веником, как ни в чём ни бывало. К парню тут же три старушки какие-то храмовые тихонько подошли и за-руки-за-ноги его куда-то в сторону оттащили.

Больше я ни того, ни другого не видел.

…

Вышел я из церкви, глянул на село… Девки гуляют, дышится легко, солнышко сияет, речка течёт, голова чистая, светлая…

Не пущенный внутрь церкви муж двоюродной сестры подходит с заждавшимися чёртиками в глазах:

— Вот, вишь, как хорошо… А ты ехать не хотел... Ну, что? Погнали к нам  крестины отмечать?!

 

      Крестины-2

Хотя эта история относится ко мне и моим путешествиям весьма косвенно, но мне кажется, что её стоит рассказать. Тем более, что она из предыдущей сама по себе плавно вытекает.

Связана она с Тарханкутом. Это полуостров на полуострове — самая западная часть Крыма. Здесь степь обрывается в море красивыми двадцатиметровыми уступами, но кое-где есть спуски к воде. Летом тут живут всяческие экстремалы и неформалы — от дайверов до шаманов. Здесь есть свои легенды, свои герои, своя субкультура… О Тарханкуте, или Тархане, — как его называют здешние завсегдатаи, — и историях с ним связанных можно написать не одну книгу, но я сейчас не об этом.

Много лет мы с друзьями проводили лето в одной из скальных бухт Тархана, населённой «индейцами». Над бухтой нависает огромная скала. Внизу бьётся о камни море… Не каждый решится с неё спрыгнуть, но тот, кто решится, навеки становится настоящим тарханским индейцем.

Индейцы живут в маленьких уютных пещерках, постоянно ходят голые, купаются до умопомрачения, курят траву, а вечерами, усевшись в кружок на разогретый солнцем гигантский плоский камень, «гоняют ковбоя» — пускают по кругу кастрюлю с крымским вином и поют песни под гитары, барабаны и прочие дудочки.

В такой вот атмосфере и произошла эта история.

Моего друга-индейца зовут Раджив. Я о нём уже писал раньше. Это имя ему дал я. Когда он в первый раз приехал на Тархан, то так сильно загорел, что стал похож на индийца.

— Ну, Серёга, ты прямо как Раджив Ганди, — сказал я ему.

С тех пор Серёгой его больше никто не называл.

И вот решил Раджив покреститься. Причём, прямо на Тархане.

Зашёл он в деревне Оленевка в местную церквушку и попросил сельского батюшку его покрестить.

— Ну, приходи в воскресенье, покрестим.

Раджив три дня не пьёт, не ест, ковбоя не гоняет, сидит в своей пещерке — Библию читает.

Наступает утро воскресенья, а ему не подняться: руки-ноги онемели, не слушаются. Понятное дело, бес креститься не пущает…

Позвал Раджив ослабевшим голосом друзей-индейцев, сходите, мол, к Батюшке в деревню, скажите, что так вот и так, не могу прийти, лежу-помираю…

Батюшка как узнал про такое дело, сразу залез в свой раздолбанный «Запорожец» и поехал по степи к Радживу сам. Не каждый день бесов гонять приходится!

Индейцы рядом сидят, дорогу показывают. Кто на крыше, кто на капоте…

Подъехали к самому обрыву, а дальше-то что? Батюшка самый настоящий — огромный, круглый, с пузом. С бородой  да с крестом килограмм сто пятьдесят весит. Ему вниз никак не спуститься. Что делать? Ну, индейцы всем миром Раджива кое-как из пещерки вытащили, верёвками обвязали, подняли наверх. В машину плашмя положили, повёз его Батюшка крестить. Да не в церковь, а к морю.

Нашёл место, где к воде подъехать можно.

— Вылезай, — говорит.

— Не могу, — отвечает Раджив. — Ноги не ходют.

Взял тогда Батюшка его на руки, как ребёнка малого, и как был в рясе и в сандалиях на босу ногу, в море по пояс зашёл и стал Раджива в воду окунать да крестить помаленьку.

Покрестил да отпустил… И бегает с тех пор Раджив на своих двоих так, что никакому бесу его нипочём не догнать.

 

 

Мой Бог

Мой Бог — очень весёлый и даже озорной. И у нас с Ним такие, как бы  юмористические отношения. Он прощает меня, когда я несколько фривольно обращаюсь к Нему, но и Он, в свою очередь, иногда любит подшутить надо мной. Об оловянном крестике, который Он мне подложил вместо золотого  я уже писал, помните?

Когда я рассказал об этом своей православной жене, она возмутилась — что это я такое говорю, как можно?! А мы летели из Рима в Петербург и в аэропорту в ожидании самолета зашли в часовню. Маленькая такая комнатка с белыми стенами и небольшим алтарём. Католическая, естественно.

Там я ей про это и рассказал. А она тогда меня ещё плохо знала, поэтому и возмутилась.

А Бог-то всё слышал и решил подтвердить мои слова. Когда мы прилетели в Питер, оказалось, что мой рюкзак улетел то ли в Амстердам, то ли ещё куда-то. Ни до, ни после, ни разу со мной такого не было.

Но я не расстроился, кто ж на шутки обижается?! Привезли мне этот рюкзак через пару дней прямо домой.

…

Мой Бог милостив. Он никогда не наказывает меня сразу. Он всегда даёт мне шанс и время, чтобы я успел исправить свою ошибку. В Его милости и терпимости я убеждался несметное количество раз.

…

Мой Бог един. И Он знает, что Он един. Я встречал Его и в джайнистских храмах Индии, и в разрушенных деревянных церквях Русского Севера, и в коптских соборах Египта, и в греческих горных монастырях, и в заброшенных пещерных храмах Крыма, и в буддийском дацане на Старой Деревне, и на крыше храма Рамы в Орчхе и даже в лучезарных мечетях Стамбула-Константинополя. На вершинах гор и в густых лесных чащах, на пустынных диких пляжах и на шумных восточных базарах… Вот только в больших городах я Его не встречал почти никогда… Нет там моего Бога.

…

Мой Бог — фокусник и чародей. Я знаю, что ортодоксальные христиане возмутятся: нельзя про Бога говорить, что он — чародей. Про вашего, может, и нельзя, а про моего — можно. Судите сами. Однажды, во время турпоездки по классическому маршруту СПб-Валаам-Кижи и обратно, мы посетили Свирский монастырь, что находится неподалёку от Лодейного поля.

Эх, сколько про Лодейное поле хочется рассказать… И про деревню Печеницы, и про Кижи, и про Валаам… А заодно уж и про остров Коневец. И про Порженский погост, про который на одном сайте писали, будто он пришёл из страшной русской сказки… И про покорение Денежкиного камня, и про сплав на самодельном плоту по Улсу и Вишере… Не говоря уж о Соловках… Но это всё как-нибудь в другой раз, а пока — про джинсы…

В этом самом Свирском монастыре (Свирском — потому что на реке Свирь стоит) показали нам одно замечательное место: будто бы на месте сём явилась некогда одному монаху Святая Троица. И с тех пор земля на этом месте стала целебная-аж-прецелебная. Только вот землицы на всех не хватает, — разбирают со страшной силой, — поэтому монахи поставили там песочницу и песочек туда время от времени подсыпают. А уж прихожане-паломники его там набирают в кушели, а потом кто-куда и кто-зачем используют. Кто цветы на окошке в этот песочек сажает, кто им могилки посыпает, чтобы этим там лучше лежалось, а кто и грядки на даче удобряет. Ну, и я за компанию да за смеха ради набрал пару жменек. А за неимением кулёчка, насыпал этот песочек себе в карманы джинсов. Насыпал да и позабыл.

А тут как-то собрался я эти джинсы стирать. Смотрю, а в карманах песок… Откуда там взялся?! Может, на пляже в Сестрорецке набился? Взял я эти джинсы за штанины да и потряс над ванной. Весь песок из карманов вытряхнул, а джинсы потом постирал.

Наутро иду в ванную умываться: Боже ж ты мой! Вся ванная в синих полосах! Вот как этот песок сыпался, так от него следы на белых стенках и остались, как будто бирюзовой кисточкой её всю раскрасили. Красиво, конечно… Только долго потом она ещё не отмывалась…

Может, конечно, монахи в этот песок чего-то химического добавили для «чудесности», а, может, и нет. Вот и думай сам…

Ну, а про батарейки я  уже писал…

Послесловие

Ещё в самом начале я уже знал, как закончить эту книгу…

Надеюсь, я не утомил вас своими многоточиями? Люблю этот знак… Он похож на начало Млечного Пути… Вы, кстати, знаете, как называется Млечный Путь на других языках?

По-украински он — Чумацкий Шлях. По-монгольски — Пробор-в-Волосах-на-Голове. Так, по крайней мере, говорил наш проводник по пустыне Гоби, Банзай. Индусы называют Млечный Путь  Небесной Гангой, китайцы — Серебряной рекой. По-фински это Птичья дорога, по-шведски — Зимняя улица. Эскимосы зовут его Лыжнёй, а папуасы — Длинной Акулой…

В детстве меня необычайно будоражила, да и до сих пор будоражит, песня из фильма «Большое космическое путешествие»:

Как будто по ступенькам, всё выше и вперёд,

Из детства постепенно нас юность уведёт…

И боязно немного, и ветер хлещет в грудь,

А нас зовёт в дорогу далёкий Млечный Путь…

К чему это я?

…Дело было в 40-х годах прошлого века, на Южном Урале. Одну маленькую девочку родственники увезли на телеге к себе в соседнюю деревню погостить, вёрст за тридцать. Было ей всего пять лет, и скоро она очень сильно затосковала по дому и по маме с папой. Проведя в гостях некоторое время, она никому, ничего не сказав, сама отправилась в обратный путь. Но, конечно же, сбилась с дороги и потерялась. Несколько дней её искали всей округой, прочёсывали лес с милицией, собаками и солдатами, но безрезультатно…

Через неделю, на восходе солнца она вышла на пригорок, откуда увидела своё родное село. Спустя много лет, рассказывая внукам эту историю, она вдруг поняла, что тем солнечным утром испытала самый острый приступ счастья в своей жизни…

Чувство это знакомо каждому человеку, возвратившемуся домой из дальних странствий. От Одиссея до Гагарина…

Надо ли говорить, что той маленькой девочкой была моя мама, которой я и посвящаю эту книгу…

                                                                                                         1997-2017

                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

                                                           Бродим мы вдоль и поперёк по земле,

                                                          Но только дороги наши —

                                                         Или от любви, или к любви…

                                                                                                                                           

                                                                                  Дмитрий Нержанников